Социум и Право
Document Actions
Мифы города Р.
В безмолвии сфинксу подобен... (Фото автора)
30-летию «Дня семьи» посвящается…
В рамках конкурса, посвященного 30-летию главного городского
праздника - «Дня семьи», в Рубежном был проведен фестиваль творческих
работ «Мой город много значит для меня. Рубежное, люблю тебя!».
Инициатором фестиваля выступила Центральная городская библиотека,
руководителем проекта - Ирина Бригидер. Ну а партнером по реализации
проекта со стороны власти - управление культуры и туризма горсовета.
Сегодня «РР» публикует два материала, вошедшие в число победителей
фестиваля. Первый представляет собой эссе, второй - фотографию (см.
файл «Жара!»). Но и в том, и в другом случае речь, похоже, идет об
одном и том же - об умении радоваться жизни. Умении, которому не могут
помешать ни скромная география, ни зашкаливающая метеорология. Ну, а
кроме того (это уже касается «мифов») - чудесам. Из которых главное -
способность уважать себя и все то, что тебя окружает. Возможно, это
относится не только к городу, но и к стране в целом…
Прямо по курсу: 49O01'' северной широты, 38
O 22'' восточной долготы - Рубежное. Так называется мой
город. Это такое место во Вселенной. Здесь нет величия, нет запаха
древности и тайны, нет каких-нибудь ультрасовременных веяний ветра
перемен. Здесь нет дорог, что ведут в Неведомое, в этом краю все пути,
напоминающие паутину, замыкаются в извечное кольцо. Но, все же, у
города есть душа, которая соткана мыслями, поступками, то есть судьбами
других людей и нас с вами. Этот город дышит - у него прокуренные
легкие, как и у большинства живущих здесь. И город не спит ночью,
а смотрит, наблюдает горящими глазницами окон, а вовсе не мы смотрим из
любопытства в чужой мирок сквозь стекло. Это похоже на перефразировку
изречения Ницше - мол, если долго вглядываться в бездну, то она
начинает вглядываться в тебя. А еще, иногда в город забредают чудеса и
могут с кем-нибудь случиться. Это самое лучшее, что может
произойти.
* * *
В городе есть место, где над круглыми колоннами высится надпись
«ПАРК». Не правда ли, есть в этом названии определенное сходство со
словом «парки», то есть богини судьбы? Раньше парки тут и вправду жили
и ткали нити доли, интегрируя город в светлое будущее. Но времена
изменились: фонтан, из которого бил источник мудрости - иссяк, и теперь
каждый сам кузнец своей судьбы. Вот и ушли парки на пенсию: у одной я
вчера покупал семечки, другая на вокзале просит милостыню, третья ушла
в швейное ателье неподалеку, благо с нитями дело имела, хотя это были
нити судьбы. Недалеко от фонтана еще сидят грустные каменные львы и в
безмолвии сфинксам подобны. Но настанет день, когда все здесь украсится
розами, из фонтана потечет живая вода и чистый спирт, тогда львы,
которые доселе хранили недвижимое молчание - оживут, и будут защищать
новообретенный Эдем. Все это мне рассказала парка, та, которая торгует
семечками. А еще она говорила, что… Ну, ладно, все равно я ей не верю,
как Станиславский, даже не смотрю я на то, что она одна из богинь
судьбы. А, ведь, судьбу-то отменили. По радиоточке когда-то объявляли:
«В Рубежном отменили судьбу. Указ Президента. Статья…». Ну, не помню,
какая статья, давно это было…
* * *
Я помню, когда-то предвесенними днями проходил мимо
института имени человека, который написал «Словарь живого
великорусского языка». Все было окутано облаком тумана и
нереальности, редкие прохожие иногда выныривали рядом из густой пелены,
чтобы снова скрыться на расстоянии вытянутой руки. Вдруг я
услышал приятные тихие звуки, которые рисовали своей
последовательностью мелодию. Это была флейта. И я потянулся к источнику
мелодии, как те крысы, что следовали за игрой гаммельнского
дудочника. И в тумане возле супермаркета я увидел мальчика лет
двенадцати, который играл на поперечной флейте. Я остановился,
нашарил какую-то мелочь в кармане (еще Макс Фрай заметил, что «карма» и
«карман» однокоренные слова), чтобы отдать, как полагается, мальчику, а
он играл, а ощущение нереальности было еще реальней, и казалось, что
флейта источник всего: мелодии, тумана, окружающего пространства и
меня…
Парка мне объяснила, что это был Дух Музыки, воплощенный в
мальчике с флейтой, и люди, которые оставляют деньги, чтобы насладиться
музыкой, вкладывают свой кирпич при строительстве Чертога Высшей
Гармонии. А мой друг-поэт, что проживает в частном секторе на
улице Лермонтова (не правда ли, странное стечение обстоятельств?)
даже сочинил стих для моей истории, вот он:
Лишь Ноты были вначале -
Вначале было не Слово,
Мелодию флейта ткала
В
руках приемника крысолова…
Облаком город окутан
Из тумана и сновидений,
И, кажется, этим утром
Меня и город придумал Гений,
Соткал из нитей тумана
И
звуков волшебной флейты,
И
нету ни зла, ни обмана,
А, значит, меня тоже нету…
Потом я видел и слышал Дух Музыки осенью, когда лилась с кленов
листьев медь, навевая есенинское настроение, и хотелось жалеть, звать и
плакать, но мальчик играл на флейте, и все становилось расчудесным
образом зашибись: камни падали с сердца, казалось время собирать эти
разбросанные камни не настанет. Никогда. А еще в осенние дни, проходя
мимо какого-нибудь двора можно увидеть сидящей на лавочке
урбанистическую дриаду, что выглядит как прекрасная девушка. Стоит лишь
оглянуться, а потом снова посмотреть на то место, где сидела
девушка - то увидишь лишь горсть сухих листьев, сдуваемых ветром, парка
мне сказала, что на прожилках этих листьев записан шифр жизни,
только никто не знает, как его прочесть. Никто.
Парка мне рассказала еще много любопытственного: про девушку,
голосовавшую на дороге к поселку Южный, многие думали о легкости ее
поведения, глядя на неизменную легкость ее платья даже в погоду высокой
степени ненастности. Но на самом-то деле, эта девица ждала
попутку, которая отвезла бы ее в Рай, а Рай - не конечная
остановка, лишь пересадочный пункт. Теперь на этой дороге в том
самом месте никто не голосует, я думаю, девушка дождалась правильной
попутки… Парка, также говорила о ветрах, что обитают на микрорайоне под
номером 9, о том, что можно написать письмо в Никуда и бумажным голубем
запустить с последнего этажа четырнадцатиэтажки, и ветер доставит это
письмо в Никуда и прочитает его Никто, парка мне советовала подарить
букет цветов незнакомой девушке, ничего взамен не требуя, еще было
много интересного, но об этом когда-нибудь… Или никогда.
Про то, где находится эта парка, которая торгует семечками,
я вам не скажу, потому что она предпочла остаться инкогнито, я
обещал не выдавать ее при рассказе моих историй.
Артур Бледных
P.S. Кто-то, прочитав сие мое творение, скажет:
«Такое написал чудак, небось, что-нибудь эдакое галлюциногенное перед
этим употреблял». Я отвечу: «Нужно всего-навсего разбудить ребенка
внутри, дабы узреть что-нибудь чудесное на любых задворках мира». Не
стоит забывать о чудесах, тогда и они не отрекутся от нас. Мы - часть
организма города, поэтому, давайте уважать себя - тогда и город
воскреснет.
Украинский драматург Анна Машутина погибла в Домодедово
